Jonh William Waterhouse

Música

Sorisso em dó

Pernas em ré

Sonhos sempre lá, lá se vão...

dor em mi,

Destino em si,

si eu querer, si eu puder

Voz em fá, fala, mas não diz.

Êta vida sem sol!

Edvard Munch

Saudações ao infinito

sigo pela estrada do imortal

procuro as portas do paraíso

pelos labirintos de enigmas

No alfa da Era

onde rege o ceticismo

cuja humanidade se condena

em contradições.

Sinto o cheiro vermelho

da dor alheia

pulsando em suas veias

ouço as lamurias dos inconstantes

que se batizam no templo da solidão

com água de suas lágrimas.

Depois do grande sucesso dos contos classificados, ganhadores do terceiro concurso cultural do caderno2, ( jornal: O estado de S. Paulo) cujo tema era: 50 anos de bossa nova e o mote " não quero mais este negócio de você longe de mim", e ainda maior dos desclassificados,( confiram no link que deixei em minha lista de blogs ) de carona resolvi lançar os contos não enviados, ( risos) a começar pelo meu.

Naquela noite no céu não se via estrela

Alguma, apenas uma na terra,

O nome era Claribel, minha esposa, que brilhava em absoluto.

Quase havíamos nos separado no último verão no calor de uma discussão, embriagados,

Um literalmente e o outro por um líquido vermelho que lhe percorria as veias

Estacionando nos olhos a ira, cúmplice da

Revolta e de todos os outros membros desta gangue.

O fato é que, enfim, estávamos de volta, comemorando naquela noite o grande retorno.

Muita animação, luz, som, um bom cardápio e

Assuntos dos mais variados, noite perfeita, nem parecia que havíamos ficado meses distantes

Isolados um do outro, até que o acaso cruzou nosso caminho e o destino se fez reatar.

Seus olhos pairavam sobre os meus, questionadores, curiosos esperando o momento

Exato para penetrar em minha mente, ou

Seja, distraia meu coração com palavras,

Ternas preparando-me para o bote.

Então, como já denuciava seus olhos, desliza de sua boca palavras que estavam presas:

- Não pretendo estragar o momento, mas preciso perguntar; Porque chegou bêbado naquele dia?

Eu na verdade estava ansioso por esta pergunta, observei-a por instantes e enfim..

- Grandioso estava sendo aquele dia para mim, estava feliz e resolvi comemorar

O que seria o início de uma nova vida, pois eu havia conquistado o emprego sonhado...

- Como é ? Porquê não me disse ?

- Impossível, se esqueceu que eu estava bêbado? E você porque não perguntou no ato?

- Ódio, eu estava sob dominio, não aguentava mais vê-lo sair todos os dias e voltar

De mãos abanando, reclamando do trânsito, do calor... solicitando minha atenção e eu como

Escrava, realizava seus desejos, não tinha tempo para nada, nem mesmo para pagar as

Vastas contas que acumulavam, pois nem pra isto você prestava, sempre

Ornamentando as desculpas para fugir das grandes filas! Derrepente, resolve chegar bêbado, a

Casa caiu, fiquei sob os escombros de seu desdém

Eu não pude me controlar,

Logo, perdi-me numa confusão de sentimento não conseguindo reter a fúria, estava sobria, mas

O equilibrio ficou desequilibrado, tu sabes o quanto odeio o alcool!

Não deu para ignorar, não há mulher que suporte; mas, porque só me diz isto agora?

- Gosto de você meu bem, eu te amo, mas

Eu tenho meu orgulho, você havia me dito coisas horríveis naquela noite, vivia reclamando

De tudo, esperou o balde encher e o jogou de uma vez em minha cabeça...

- Eu não entendo, estava bêbado para se explicar, mas, tinha memória para armazenar tanto?

- Meu amor!Sussurei em seu ouvido " não quero mais este negócio de você longe de mim", chega!

Imediatamente, embriagado somente pelo fogo do amor, beijei-a , depois solicitei ao garçom

Mais uma garrafa de vinho; chegamos em casa bêbados. Pacto de paz, e verdades ocultas!

Em verdade, não tinha o que fazer e resolvi brincar com o tema, assim vou treinando para o próximo concurso, pois estou ciente de que é preciso! ( risos) Quanto a formatação, saiu um pouco diferente do original, pois ainda estou aprendendo a lidar com este espaço, no entanto resolvi a muito custo, postar deste jeito mesmo!

Sairá

Que as forças do ódio

Venha como ópio embriagar-me

Que as chamas do rancor

Façam-me renascer das cinzas

Evoco assim minha Ira.

Menina maléfica.com

Com a noite nos olhos

E a lua crescente, como uma foice a sangrar-lhe o peito.

Deixo sangue jorrar.

Mergulho neste mar rubro

Onde posseidom repousa em catalepsia

Quase morto de anemia

Ele não pode me ajudar

Se nesta hora sobrevivi

Qual vêneno ainda tenho que provar?

Se nem a morte quer me afrontar!

Se de sede não morrerei

Mergulhada neste mar!

Nesse estado estátua

Corrompi as forças da natureza

permanecendo-me intacta

Sou mais velha que as esfinges

mil anos comprimidos em vinte

que a fraca força do tempo não me atinge.

Sou metal.

A metáfora mais perfeita foi forjada do aço

A chamaram de alquimia

Somente para me ocultar

Somente para não ofuscar

A inveja cega o olhar alheio.

Me amem como não sou

Me odeiem como sou!

pois, pouco me importa ser a flor mais formosa

colhida antes de brotar

Narciso morreu de tanto se olhar

Se a felicidade não pode ser tudo

Não me contento com pouco

Morrerei embriagada em meu vêneno

Mas, somente quando me cansar

Não durmo para não ter que sonhar.

Se pensas que estou louca

Não sabes o que é loucura!

Nem tente entender

Que meu ódio velará por você.

Todas as palavras habitam em meu ser

Qual a página da minha vida

Você quer esfoliar?

Qual história irá contar?

A hipocrisia veste-se em seu olhar.

Desnude-me e não poderá me enxergar

Sou feita do pó o qual você é alérgico

Não irá respirar

Morrerá em meu ser

Meu ódio avisou você

Jogastes as chaves das portas dos ouvidos neste teu podre coração?

Morra infame

Me alimente de prazer

Com o arrependimento acenando em seu olhar

Dê-me sua vida como troféu

Que os céus cairão em sua cabeça

Com mil anjos canibais, com asas de urubus

Agora só, vou me deitar

Nas espumas deste mar de amarga glicose

Nos lençois destas areias, coberta de estrelas

A fênix repousa em paz

Cansei e jaz.

Esta já não me deu "muito" trabalho ( risos), quando a escrevi, estavamos estudando o romântismo, eu tenho o costume de escrever uma poesia com a caracteristica do periodo literário estudado, sempre faço isto, até mesmo para fixar melhor, inclusive, aconselho todos a experimentarem, é um excente exercicio! Voltando, depois de ter lido Álvares, Byron, Sylvia Plath, Florbela Espanca ( lembrando que Sylvia e Florbela são modernistas, mas suas obras são marcadas por características românticas), assisti um pouco de novela mexicana ( o que não faço pela arte!), visitei alguns blogs e sites sobre goticismo, e de quebra terminei com o namorado( hahahaha), ficou muito "fácil" escrever com estas motivações, porém, dispensa qualquer tipo de comparações! Enfim, gostei do resultado, me assutei um pouco, espero não desaponta-los! Em breve postarei algo mais light, positivo e operante!

Imagem: Salvador Dali

Vento noturno
vêneno vermelho.
sinto teu cheiro

rubro pulsante,
em teu sono escuro,
cujo medo some,
some dormente.

Acorda!
apaga a vela,

abra a janela.
vida eterna
jóia rara,
éter na passarela

prata achada na porta da miséria.

acorda!
não há paz nem guerra
somente sorissos cênicos
na mesa de um bar.

Escrevi esta "poesia" há um ano, em uma oficina de criação poética. A proposta era escrever uma poesia usando somente vogais escuras ( fechadas), ou claras ( abertas), bom eu tentei, foi bem difícil, mas prazeroso!

http://s10.br.bitefight.org/c.php?uid=93438

" O amor é invísivel, ninguém vê, mas todo mundo sente".

Salvador Dali

Minha mãe nunca deixou passar em branco o dia das crianças, ela sempre nos surpreendia com algo. Ao passar dos anos, as surpresas passaram a não ser " tão " interessantes, pois eu crescia, então, a partir dos meus seis anos ela passou a perguntar o que eu gostaria de ganhar, fico imaginando se ela tivesse me perguntado antes, pois como bem devem saber crianças não tem bom senso, penso que teria pedido algo do tipo: " passar as férias no sítio do pica pau amarelo, viajar para a terra do nunca, para o país das maravilhas", ou algo do tipo, eu adorava estas histórias, ficava horas imaginando-me dentro delas, e nesse aspecto penso que ainda não cresci. Pois bem, aos seis anos, quando tive minha " liberdade de escolha", lembro-me do meu primeiro pedido que foi; uma lousa, giz e apagador, inclusive lembro-me de ter ficado decepcionada, pois a lousa não era do tamaho que eu imaginava, queria uma igual a da escola, mas, enfim, ela me serviu como ponto de partida. Na época nosso quintal era aberto e por ele diversas pessoas passavam cortando caminho, logo coloquei o meu propósito em ação e a primeira coisa que escrevi foi: " O amor é invisível, ninguém vê, mas todo mundo sente", coloquei minha lousa no quintal e fiquei esperando a reação das pessoas, algumas davam dicas de ortografia,outras apenas sorriam, e etc e tal, e nem preciso descrever o que senti a cada olhar curioso que percorria minha pequena lousa. Foi então, que uma pessoa, tendo me questionado sobre o motivo pelo qual havia escrito aquele singelo verso, recebeu como resposta algo do tipo: " estava na minha mente , eu achei bonito e escrevi", deste dia em diante passou a me chamar de "poeta", eu curiosa, perguntei a meu pai o que era "poeta", não me lembro da resposta , apenas me lembro, que deste dia em diante eu seria uma poeta!!! E posso lhes garantir que venho me empenhando, por todos estes anos, se sou poeta, sinceramente não sei, pois as voltas da vida me deixaram tonta e comecei a escrever só para mim, se é que me entendem? Contudo, passado a naúsea, cheia de coragem, e com o "perfeccionismo" bem minúsculo, venho por meio deste espaço, divulgar o que chamo de poesia, minha poesia!
Em breve estarei postando aqui meus pedaços, partidos, repletos de intenção! aguardem!

Música.

Salvador Dali

Música

(Para ler ouvindo " rosa de hiroshima" )

Algo de miraculoso arde nela,
fronteiras ela molda aos nossos olhos.
É a única que continua a me falar
depois que todo o resto tem medo de estar perto.

Depois que o último amigo tiver desviado o seu olhar
ela ainda estará comigo no meu túmulo,
como se fosse o canto do primeiro trovão,
ou como se todas as flores explodissem em versos.

Anna Akhmatova.

Poesia, uma síntese de prosa!

Algo de miraculoso arde em meu ser quando leio os versos acima. A primeira vez que li esta poesia, fiquei encantada, principalmente com o último verso, eu o quis para mim de imediato. Engraçado que depois de tantas vezes a ter lido, uma música penetrou surdamente na minha mente ( rosa de hiroshima ), mais tarde, até mesmo para buscar sentido no que havia lido, fiz uma pesquisa sobre a poeta:

"Anna Akhmatova (Анна Ахматова, Анна Андреевна Горенко, 23 de Junho de 1889 - 5 Março 1966) é o pseudónimo de Anna Andreevna Gorenko, uma das mais importantes poetas acmeístas russas.)
Começou a escrever poesia aos onze anos de idade, mas o pai, um engenheiro naval, temia que Anna viesse a desonrar o nome da família, convencido de estar a adivinhar hábitos decadentes associados à vida artística. Assim, assinou os seus primeiros trabalhos com o primeiro nome da sua bisavó, Tatar.
Apesar do seu pai ter abandonado a família, quando Anna contava apenas dezasseis anos, conseguiu prosseguir os seus estudos. Portanto, não só estudou no liceu feminino de Tsarskoe Selo e no célebre Instituto Smolnyi de São Petersburgo, como também no Liceu Fundukleevskaia de Kiev e numa faculdade de Direito, em 1907.
A obra de Akhmatova compõem-se tanto de pequenos poemas líricos como de grandes poemas, como o Requiem, um grande poema acerca do terror estalinista. Os temas recorrentes são o passar do tempo, as recordações, o destino da mulher criadora e as dificuldades em viver em escrever à sombra do estalinismo"... fonte:http://pt.wikipedia.org/wiki/Anna_Akhmatova.

Bom, acho que não preciso descrever o meu espanto, pois, assim com " rosa de hiroshima", " música" , também , e por que não, poderia estar relacionada com o contexto de guerra, após esta descoberta, um turbilhão de imagens começaram a brigar por espaço em minha mente, e a poesia que parecia dizer pouco, acabou me rendendo muito. Quem é que nunca imaginou um romance ao ler " quadrilha " de Carlos Drummond, ou, que não tenha sido arrebatado aos confins do silêncio imposto, sentindo-se "inseto" sem "metamorfose" ao ler "áporo" e é por essas e outras que torno a repetir: " poesia, síntese de prosa" , pois nos diz muito em tão poucas linhas.